Sur ce.
Je me quitte.
Je suis heureux.
D’avoir passé cette soirée.
En ma compagnie.
Des plus intimes.
Des plus détestables.
Des plus inutiles.
Je me suis ennuyé.
Comme rarement je me suis ennuyé.
Comme jamais en fait.
Mais je ne pensais pas parvenir.
À ce point.
Dans les hostilités.
Avec moi-même.
Avec mon estime de moi.
Celle que j’estime déjà si peu.
Voire pas du tout.
Je me trouve si laid.
Si inutile.
Si bavard.
Si timide.
Si ridicule.
Que je me moque de moi-même.
À chaque pas je trébuche.
Avant même d’avancer.
Je recule.
Et tourne en rond.
Dès que ma bouche s’ouvre.
C’est pour dire une connerie.
Pour me ridiculiser.
Comme si j’étais.
Un clown incompris.
Un clown débile.
Qui n’a pas compris.
Que le spectacle.
C’est lui-même.
Et qui se demande encore.
Pourquoi.
Tout le monde rit.
Sauf lui.