L’arbre flanche, comme une future planche
Sa sève est de glace
Et son corps se pétrifie
C’est la mort qui menace
La joie de dix décennies
Le tourbillon passe
Il faut que vive l’industrie…

Et que pense-tu de ces marées noires
De ces immatures
Qui ne pensent qu’à boire
Qui déversent dans la mer
Comme ils versent dans leurs verres
Un poison qui Rature
Les lignes de la mer
Les mythes d’une nature
Qui bientôt partent en guerre…

Et à grands coups de scie égoïste
Et à grands coups de scie égoïste !

Delgarma, L’arbre flanche, licence Creative Commons By-Sa (Télécharger)