Je n'écris pas pour des égoïstes, des cons, des intellectuels, des des égocentriques, des gens "intelligents", des gens "normaux", des oubliés, des repliés, des délaissés, des aimés, des amoureux, des humains.

J'écris pour être lue par des hommes. Par des femmes. Des gens qui aimeraient me lire. Ou qui n’aiment pas me lire. Qui m’aiment. Me haïssent. Réagissent. Ouvrent leur gueules. M’engueulent. Me crient leur amour. Ou n’importe quoi.

Je veux des paroles, des lettres d’amour, des insultes, des tripes, du sang et du sexe. De l’amour à cracher. De la haine à crier. De la violence à oublier.

Je veux des mots, des phrases, des paroles, des cris, des pleurs, des lamentations, des sourires en texte, des larmes en alphabet.

Je veux qu’on me parle. Qu’on m'écrive. Qu’on ne m’oublie pas dans le néant. Ne pas devenir rien. Je veux être aimée, désirée, caressée, haïe, détestée, ou qu’on me reste indifférent. Je veux de la vie. A pleines dents je veux la bouffer la vie, la croquer comme un fruit pourri.

Je veux qu’on me parle.