C’est l’extase du matin qui nous embrase. Et pourtant, tout autour de nous, tout est calme. J’attends, assis sur le bord du lit, que tu viennes t’approcher de moi et poser tes mains sur mes hanches. Quand l’aube me fait face et que les premières lueurs d’un jour qu’on attendait plus dévoilent ta nudité, je pense… Je ne pense à rien, je ne pense qu’à ne pas penser. Juste à ne pas oublier ces moments précieux qui se font rares.

Ecrire, c’est ma manière de saigner. D’exprimer une maladie honteuse qui se tapis en moi. C’est une douleur délicate et agréable qui apporte du plaisir et de la réflexion. Poser des mots sur une feuille comme on vomis un parasite dans un lavabo. Avec autant de satisfaction et de soulagement. Comme un poids qui prenait de plus en plus de place, là, dans le bide. Comme si on devenait de plus en plus lourd. Sans jamais pouvoir se soulager. Les idées de phrases comme des traitements expérimentaux. On ne sais pas si ça marchera. On prends tous les risques. Et puis on se plante. Et des fois on tombe dans le coma, de longs mois.

Et parfois on se réveille. Et les mots sortent à nouveau.

Ne me soignez pas, je suis contagieux, les mots sont des virus, ils se propagent par la lecture. Lire est dangereux pour la santé.